Он думал, что уже больше не молод.
Он спрашивал, почему всё зелёное неизбежно теряет блеск,
и с какой-то поры он стал методично перебирать свои воспоминания.
Несовершенные надежды, волнующие отложения памяти, и сожаления, переодевшиеся в тоску.
Его молодые дни были похожи на волны, бесконечно накатывающие с того света горизонта.
Он запечатлел свои собственные тени, шатко стоящие на гребне каждой волны, и поместил каждую фотографию в альбом.
Ограничное количество его в фотографиях улыбалось совершенно неприятно,
и он подумал, что он больше не молод.